La valise du Transbeauce

Je suis dans le Transbeauce, au milieu de cette mer ondu­lante et soyeuse. Le train se fraye un pas­sage dans cette blon­deur qui s’allonge à l’horizon. Les blanches éoliennes apportent un peu de relief à ce plat pay­sage. La terre est bien géné­reuse pour don­ner autant de blé qui par­ti­ra jusqu’à Marseille. C’est cette terre qu’on épuise, cette terre qu’on empoi­sonne en épan­chant des pes­ti­cides pour un meilleur ren­de­ment et de gros divi­dendes à l’agrobusiness que les Beaucerons nomment avec fier­té le gre­nier de la France. L’eau qu’ils boivent, en revanche, n’a plus la pure­té et la clar­té d’autrefois. Seuls dans la cabine de leur trac­teur, les agri­cul­teurs se pro­tègent de leur futur can­cer. Mais la logique du pro­fit à outrance ignore les pro­phé­ties dan­tesques. La mala­die rava­geuse est mise sous trai­te­ment inten­sif dans les ser­vices spé­cia­li­sés. Les labo­ra­toires font leur blé avec les pertes des indus­tries céréa­lières, main dans la main pour se rem­plir les poches au détri­ment de la san­té publique. Et moi dans mon train qui tranche la Beauce à tra­vers ces champs dorés. Les cumu­lo-nim­bus s’élèvent dans le ciel en une flot­tille de rou­leaux gon­flants. Sous le vent, La marée ondule par vagues suc­ces­sives et balan­cées. Seul le bruis­se­ment se pro­page aux autres champs en un chu­cho­te­ment har­mo­nique. Le train Transbeauce glisse sur les rails et se met à sif­fler pour pré­ve­nir de sa pré­sence. C’est le moment d’ouvrir ma petite valise qui ren­ferme une varié­té de graines mil­lé­naires que je vais ense­men­cer à la volée pour que les espèces se mélangent et se nour­rissent en appor­tant une pro­fu­sion de cou­leurs et de par­fums qui fait tant défaut à ces mono­cul­tures de la per­for­mance qui ne tolèrent aucune varia­tion. Sur l’indice de l’étalon indus­triel, les coque­li­cots, les col­chiques et les achil­lées sont clas­sés indésirables.

Aucun buis­son pour frei­ner le train, aucune haie d’aubépine pour grif­fer sa coque métallique.

Il trace en ligne droite vers les deux clo­chers de la cathé­drale de Chartres qui pointent au loin. Mais une courbe se des­sine. Mon wagon décroche de la voie unique. Il déraille et file sans rete­nue au milieu des champs de blés qui se couchent sur son pas­sage. Puis, il se met à tour­ner sur lui-même, comme en transe. Ma valise prin­ta­nière tourne aus­si, mais dans le sens oppo­sé en dis­sé­mi­nant ses der­nières graines dans le wagon qui ralen­tit son mou­ve­ment pour s’immobiliser, enfin. Ivre de tour­billons, je des­cends du train en titu­bant avec ma petite valise à bout de bras. Si légère par ce temps de la pol­li­ni­sa­tion et du rhume des foins. Je retourne la rem­plir de graines flo­rales et pota­gères que je répan­drai pour le mois du flo­réal. Dans les champs, au bord des routes et des che­mins, sur le gazon des rési­dences. Je suis le jar­di­nier qui sème la vie dans l’univers de la ren­ta­bi­li­té. Je me dépêche, les machines ne savent pas encore détec­ter les valises aux semences prohibées.